Inventando. “Cuento para Noa I”

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Sobreviviendo al hastío

un bloc y carboncillo

amiga de ida y vuelta

retales de sueños cose

a risa reserva el llanto.


La mesa bajo el olivo

caminos en el bolsillo

altar de libro y meta

moneda y piedra escoge

equipaje del entretanto.

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Inventando. “Inventando otra vida”

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~

Escribo para contarte
y no estallar en mil pedazos,
que inventé otro yo
que no vivo aquí,
que modelé un mundo,
que se parece un poco a ti.

Escribo para contarte
y no arder en mis entrañas,
acumulando el silencio
de pausas, de ausencias,
del liviano vacío
de lo que quedó de mi.

-¿Es un soplo la esencia de un vendaval?-.
-¿Es una semilla el árbol que ya no está?-.

Vivo en otra vida
y nadie es de carne
ni hechos de sangre.
Vida que es de palabra
con efímeros arcoiris,
con la casi luna nueva
y lo justo decorada.
Lo que he imaginado,
esto que aquí relato,
lo vuelvo del revés
para morir soñando
y renacer inventado.

~

Inventando. “Dueño de mis pensamientos”

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~

Busco al dueño de mis pensamientos,
que no soy yo,
pues, si nada hubiera en qué pensar,
por nadie y nada mi voz sonaría.

Busco el porqué para decir,
las unas,
palabras que son alegoría
y las otras,
las que escritas quedarían.

Busco al ser que hace eco
que, sin conocer rostro,
su nombre quisiera ver,
ya lo sé, que no soy yo,
si eres tú el resuello.

Busco cómo te hiciste dueño,
por saber si tiene un fin,
que siendo amo tú
y yo la poseída,
podría tener mi último día
de elegir mis pensamientos.

~

Diario no diario. “Al despertar”

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A veces, (no siempre lo consigo), escribir evita que se separen y divaguen sin rumbo las partes que me componen, como la atracción que ejerce el sol hacia los planetas, dando sentido y procurando el equilibrio, o quizás sea la única forma que tienen de comunicarse unas con otras. Dando sentido común y cuerpo que me defina.

“Aquí el corazón, aquí los riñones, pulmones…”. No sería tan fácil hacer esto con el cuerpo, pero no es que sea fácil tampoco con lo que no es tangible de nosotros.

El alma, la consciencia, memoria, las vivencias, el conocimiento… Solo el tiempo las puede medir y comprender, ubicarlas donde deben estar en cada momento. Si una parte se mueve, fuga o muere, las otras se verán afectadas y se recompondrían buscando otra armonía.

Y así es, escribir, pintar, seguir caminando, hablar, escuchar, fabricar algo o las cosas sencillas del día a día, todo puede servir para que esa galaxia vaya del caos al orden, del orden al caos, tomando la nueva forma que se nos desvela al despertar.

La mañana o el despertar, es como un sabor que no quisieras que acabara y que se desgastara al saborearlo todo el día.

~

Escribo mis cien sueños al amanecer
con tinta de palabra indefinida
miro la forma de luna renacida
que a Venus ahora fuera a mecer.

Como criatura que viene a la vida
con la sana curiosidad de descubrir
cuento estrellas que se van a ir
y retengo otras que el sol abriga.

~

Inventando. “Lo cierto que no sé”

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Cierto que hay un mañana
que la noche trae un sueño
y si del recuerdo es dueño
adiós diera a la amada.

Cierto que estuvimos ayer
que en la memoria consumo
el amor que inoportuno
beso hiciera envejecer.

Cierto es aquello que no sé
que presiento en la entraña
si de motivos es  extraña
la palabra muda fuera fe.

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Inventando. “De lo que versa el olvido”

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Hay quien es una impronta
en el recuerdo del viento
en piel con mano y tiento
hay sien que hace sombra.

Mueran sabios por instinto
madre que hijo abandona
sangre que tira y te ahoga
duelan labios en beso extinto.

Hay quien esconde duelo
diario mudo del romántico
magia de un rezo tántrico
hay rehén en todo ello.

Vean estos quien nadie vio
hijo que madre diera a luz
hilo que sastre tejiera azul
versen vacíos si nadie oyó.

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Inventando. “Diario nómada VII”

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Dicen que el nómada es cruel
que nunca más te volverá a ver
que ni lágrima vertida sobre él
movería su paso a retroceder.

Dicen que no tiene recuerdos
que al marchar tu rostro olvida
que ni del amante el requiebro
haría cambiar su errante vida.

Dicen que no vuelve la mirada
que dejaría perro con hambre
que ni pena ni dicha en posada
escribiría en tinta o en sangre.

Dicen que el nómada es infiel
que va y viene sin expectativa
que no hay sombra bajo su pié
sin la huella del pasado se iba.

~

Inventando. “Diario nómada VI”

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Dejará la puerta entreabierta
a quien entrar o salir pudiera
una afín amistad descubierta
es el agua que beber quisiera.

Sellará con amor esta ventana
para quien quedar hoy deseara
por vivir un día será la artesana
de amante que nómada soñara.

Romperá el techo con libertad
para quien al sueño despierta
pide a la noche y a la infinidad
lluvia que riegue alma desierta.

Pintará pavimentos de vivencia
a quién el perdón le descalzara
un nuevo lienzo sin conciencia
con fe ciega el nómada trazara.

~

Inventando. “Ego, luego yo”

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Ego, egolatría, egocentrismo o egoísmo. A veces no sé definir ciertos rasgos o actitudes del ser humano con exactitud pues, aunque sutilmente se diferencien, todas confluyen al mismo yo.

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Ideal es la figura de mi cuerpo
consciencia excelsa de mi yo
estimo con paciencia y tiempo
mi reflejo en culto y adoración.

Simpatía hacia el propio amor
epicentro de lo mío y personal
viciado de virtudes su corazón
como es el amor incondicional.

Interesado es don en demasía
a lo ajeno atiende en descuido
es tacaño en halago y cortesía
patria de sí en carne esculpido.

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Inventando. “¿Adónde van las tristezas?”

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-¿Adónde van las tristezas que ya no sientes?-

-Al limbo, supongo-

-Pero no se van del todo, sabes que estuvieron-

-Eso es el eco, como sonidos que no mueren, dando vueltas al mundo y pudiendo ser oídos una y otra vez, aunque no quieras-

-¿Como un déjá vu?-

-Algo así-

-Soy consciente de que no tengo ciertas tristezas con las que vivía, entonces me pregunto cuáles eran, no recuerdo el porqué, el cómo desaparecieron?-

-¿A caso quisieras volver a tenerlas?-

-No, simple curiosidad-

-Dejarlas allí donde hayan ido es lo mejor-

-Pero, ¿cómo y por qué se van, cuando ocupaban todo tu ser, eran de tal importancia e invadían cualquier otra emoción o estado?-

-Porque todas las cosas tienen su momento álgido, de esplendor, y su tiempo de morir o alejarse-

~

Semejantes son dolor y olvido
tristezas de lágrimas tragadas
ausencia de un querido amigo
silencio de ganas derramadas.

Desvanecida la desesperanza
vacante que nadie va a ocupar
el retal recuerdo que amenaza
soleados días y el duelo lunar.

Supervivientes el don y alegría
reto del que cae en esta inopia
resiste la soledad en compañía
las memorias de sonrisa idiota.

Habitar en el limbo es remedio
figurantes que andan al acecho
almas que sin vida y sin premio
donde tristezas hallan su lecho.

~

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